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Es jueves, estoy sentado y afuera llueve. West Hartford duerme, sueña, ansia una nueva mañana con sus calles vacías y sus negocios llenos, el poder de su bolsillo, el peso de sus apellidos. Es primavera, me lo dice el almanaque y lo confirman el clima, las flores, los atletas en las tardes. Todo es como en las películas, al menos las de Hollywood. Pero todo es una farsa, la realidad es la de adentro. De nada vale ser socialmente aceptado si por dentro te deshaces. Esta noche se confirman mis dudas más negadas, las más terribles, esas cosas que daba por perdidas pero nunca tanto, como siempre digo. El tiempo pasa, nos vamos poniendo viejos pero Pablo, ¿no ves que por dentro siempre es lo mismo? Todo parece ser calculado, te crees el muy maduro, el idiota que va por el mundo olvidando y siendo olvidado, ese que tiene respuesta para todo. Sarcástico, amargo y burlón: esas dos copas de vino no te prepararon para esto. Sí, eres un hipócrita de mierda, nunca vas a perdonar y está bien, your call. Pero no intentes reclamar algo que ya no es tuyo. Sea o no sea legal, las fichas están jugadas. A costa tuya, es verdad. Te partieron, te rifaron, te jodieron. Pero, carajo, así son las cosas. Al borde de los 25 y sigues con las mismas cojudeces. Cuando quiere joderte, la realidad es una bitch. Tu jugando a ser fotógrafo y la paradoja que da la vuelta y te da una patada. La foto del año, sin dudarlo. You wanna fuck on me, Facebook? Ok, 1-0.